Na trincheira com Ricardo Chibanga

Ricardo Chibanga

 

 Morei num primeiro andar de uma rua perpendicular à Rua do Porto, em Lourenço Marques (Maputo), junto à sede do Clube Atlético e a poucos metros do Largo do Minho.

Lembro-me de, certa vez, eu e outros rapazes termos ido a “corta-mato” até à zona conhecida por Alagoas, onde existia a Praça de Touros. Olhámos para o imponente edifício e, como nenhum de nós tinha assistido a uma tourada, concluímos que o espetáculo deveria ser emocionante, pelo perigo e pelo brilho dos trajes.

Voltei lá mais vezes nos tempos livres, sobretudo ao fim de semana.

Certo dia, eu e um amigo entrámos pela porta principal e vimos um rapaz a empurrar uma geringonça composta por uma roda de bicicleta e uma armação com dois chifres, conhecida como “tourinha”. O condutor da geringonça era Ricardo Chibanga, que viria a ser um dos maiores profissionais da sua geração; do aprendiz a toureiro já não me recordo do nome.

Um sujeito que ali dava as ordens olhou para mim e perguntou se eu queria experimentar. Tímido, mas como estava acompanhado, fiz do medo coragem e lá fui, armado em “aluno da matéria”, a voltear uma muleta desbotada na mão direita segundo as instruções do “mestre”. Outros aprendizes — dois ou três, mais experientes — tinham um certo jeito para aquele jogo de pernas, quase como se fosse uma dança. Eu nem por isso, mas gostei da experiência.

Voltei mais umas duas vezes. Como se dizia que ia chegar um bezerro para levar o treino mais a sério, o grupinho de quatro a seis corajosos ansiava pela hora da “tourada”. Esta, contudo, nunca aconteceu, pelo facto de o animal nunca ter posto as patas no recinto.

Quase como rotina, regressei à praça. O Chibanga e outro rapaz negro, mais ou menos da nossa idade, estavam sempre por ali a conversar. Alguém responsável pelo recinto, que já me conhecia, perguntou-me se eu queria aprender a construir bandarilhas. Disse que sim, dado que em breve iria acontecer uma corrida e eu queria estar presente pela primeira vez… sem pagar bilhete!

Devo ter sido um bom aluno a ornamentar os ferros curtos e compridos, a tal ponto que fui um dos escolhidos para entregar as bandarilhas aos artistas durante a lide, o que fiz por várias vezes.

Tive a ocasião de assistir às atuações de grandes toureiros e cavaleiros, como Manuel dos Santos, Diamantino Viseu e Amadeu dos Anjos. Entre os cavaleiros, recordo David Ribeiro Telles como um dos mais elegantes e destemidos da profissão.

A lei proibia a morte dos touros na arena, mas certo dia, depois de uma atuação que levantou os espectadores dos seus lugares, o povo começou a gritar: — Mata! Mata!

E eu ali na trincheira, desconfortável e nervoso…

(Voltarei ao assunto e ao final da história.)

Um "fato novo"

Visitei o histórico de um blog moribundo e recuperei um texto sobre o Urtigal – coisas do meu agrado (tudo o que leio e escrevo sobre o Barril de Alva são “coisas” do meu agrado…).
Na altura, rematei a peça original com uma ideia poética e agora, depois de reler, ponderei se devia acrescentar mais umas linhas no mesmo estilo. Como a inspiração não abunda nesta tarde de terça-feira, pensei experimentar um “fato novo”, semelhante a outros em voga nos tempos de agora: cliquei na IA da Google e colei a tal “coisa do meu agrado”:

Junto da bica água cristalina
à corrente a caminho do Mondego
e faço do olhar mirante da paisagem
- como é belo o Urtigal !

 
“Gentilmente”, pedi a “alguém do outro lado” que completasse o texto. Segundos depois, “ofereceram-me” um poema catita, que segue, com a devida vénia ao “autor”:

Na sombra, junto à bica,
água cristalina escorre,
um murmúrio que me toca,
paz que a alma me socorre.
À corrente do Alva, ligeira,
sigo o curso, em pensamentos,
a caminho do Mondego.
E faço do olhar mirante fiel,
testemunha da beleza infinda
- um doce mel,
onde a vista se deleita e finda.
Ah, como é belo o Urtigal,
com seu verde que irradia,
um recanto quase irreal,
onde a natureza nos guia.

E é isto.

O "fato novo" não foi feito à minha medida... mas "serve-me"! Se o futuro é “isto”… quem sou eu para “contestar”? 

A Casa Vilaça

Um amigo, a propósito do repiso de algumas memórias e das estórias que construo a partir das ditas, afiançou que “sofro de uma doença sem cura” - respondi com um sorriso seguido de palavras que tinha na ponta da língua:

 - Ah, mas é uma “doença boa” e tem cura…

... basta o placebo de qualquer coisa - pessoas e lugares, os Night Stars e os Corsários,  o Zambi e os Velhos Colonos, os colégios Marques Agostinho e Camões, calças à boca de sino e minissaias, paisagens de céu e mar, flores e florestas, borboletas e elefantes, marimbeiros de Zavala e pescadores de Homoine, o   John Orr's, a Casa Vilaça e outras “vidas” passadas, e curo a nostalgia dos tempos em que, naturalmente, sendo jovem, sonhava com  a Pedra Filosofal , “…coisa muito desejada mas impossível de atingir”.

Cito de passagem, mas sem ser por acaso, a Casa Vilaça, em Lourenço Marques, pela importância da descoberta de um mundo novo, do qual faziam parte cristais Lalique, Daum, Baccarat, porcelanas Vista Alegre, Limoges, Sévre e Capodimonte, as miniaturas Dinky Toys,   Matchbox … e outras marcas internacionais de renome  que “tratei por tu”, mas com delicadeza no trato quando decorava os escaparates do estabelecimento ao melhor estilo do que se via na Europa, segundo os valiosos  ensinamentos do “tutor” Vilaça.

…Na ausência de algumas valências físicas, para que a (minha) memória não se apague, conto estórias - é um santo remédio para curar a minha doença que, segundo um dos meus amigos, não tem cura – mas tem, como se “vê”!

*

 Imagens do site THE  DELAGOA  BY WORLD, surripiadas com a devida vénia - https://delagoabayworld.wordpress.com/2012/05/01/ver-as-montras-em-lourenco-marques-e-a-casa-vilaca-anos-1960/

"...Têm cá uma sorte!..."

Manhã de sábado, na minha amada terra, junto à ponte sobre o Alva.

Há dezenas de viaturas ligeiras estacionadas, estrada acima, autocaravanas em repouso, e mais de duas centenas de pessoas circulam entre os parques de "Lazer", "AIACO" e Área de Serviço para Autocaravanas...

Ando por ali, cumprimento e sou cumprimentado - até por pessoas que nunca vi! Um casal oferece-me arbustos floridos para plantar no Urtigal, mas exige os vasos de volta - fica prometido, assim será...

Cruzo-me com um cidadão, português como eu, trocamos os "bons dias" e os sorrisos e, à saída do cumprimento, deixa-me nas costas uma palmadinha "simpática" com meia dúzia de palavras a acompanhar:

- Ena, "casa cheia" - têm cá uma sorte!...

- Pois, pois, retorqui: "ter sorte" dá imenso trabalho, " amigo"...

O "meu amigo" não se explicou sobre o tempo do verbo: a sorte "era só minha", das equipas de que tenho feito parte, ou do Barril de Alva no seu todo? Calculo que estivesse a referir-se ao último executivo da Junta de freguesia do Barril de Alva, ou ao atual elenco da União das Freguesias de Coja e Barril de Alva. Ou ao Barril de Alva, no seu todo...

"Apenas minha" foi a palmadinha que me deixou nas costas à saída do cumprimento...

-

Texto  "facebookiano" publicado  no dia 16 de maio de 2015

 

A mulher da voz límpida e aprumada na sonoridade das palavras

 

                          ...morava perto, numa casinha que ficava no caminho das Hortas

Tenho na memória da criança que eu era a voz de uma mulher, límpida e aprumada na sonoridade das palavras.

Dizia a mãe Natália que ela, a mulher da voz límpida e aprumada na sonoridade das palavras, cantava como a Amália – quem era a Amália?

A Amália cantava o fado - ouvia-se no rádio lá de casa.

A mulher da voz límpida e aprumada na sonoridade das palavras, não, não se ouvia no rádio, mas morava perto, numa casinha que ficava no caminho das Hortas, para agrado da mãe Natália, da avó Virgínia e da “minha cabeça” - era onde eu “guardava” as emoções, como o canto dos passarinhos, as meiguices de quem cuidava de mim, e a Banda Filarmónica, sobretudo quando tocava um certo Paso Doble que, se o ouvisse agora “voltava a ser criança”.

Um dia, meio século volvido, encontrei a mulher da voz límpida e aprumada na sonoridade das palavras, que cantava como a Amália. Falámos desse tempo e da sua “culpa” do meu agrado pela música que “guardo na cabeça”!

... É um vício que vem de criança. 

“… e foram felizes para sempre”

Existem estórias (de amor) cujos relatos nem sempre têm um final feliz: “Tristão e Isolda”, de autor desconhecido do século XII (?), ou “Romeu e Julieta”, de William Shakespeare, são disso exemplos.

Felizmente, tal não aconteceu, em 1945, ao casal Albertina e Dionídio, então residentes em Meda de Mouros, perto do meu sítio ( ler aqui:

https://sarabandacroniquetas.blogspot.com/2017/04/albertina-e-dionidio.html )

Sei de outra estória, feita de  sonhos e suspiros, vivida nas redondezas de determinado ideal  feminino,  que justifica letra de forma aligeirada.

Diz quem sabe do secreto e silencioso amor platónico, partilhado no anonimato dos intervenientes, que um cavalheiro teceu com sorrisos gentis e delicadas palavras de ocasião junto de certa dama - galanteios, sim, mas sem a pujança mental de quem alimentava sonhos, igualmente secretos:

- “Era capaz de voltar a aprender a amar”, ou …

- “Levava-me ao altar”, ou …

-“Com ela, envelhecia de mão dada”.
Seriam estes os contornos da sua imaginação fértil?

Durante décadas, o tempo acentuou o rosto da senhora com suaves traços de beleza impar. Serena, continua a despertar atenções, embora se diga que, em tempos idos, sim - a sua adolescente beleza, de tão rara, cativava galanteadores  Fred(s) Astaire(s) de “trazer por casa” entre passos e volteios nos salões de dança.

Passaram-se longos tempos - mais de mil dias! - de silêncios alternados com sorrisos gentis e palavras de ocasião - galanteios, sim, mas sem a pujança mental de quem se alimentava de sonhos...

*

 O cavalheiro e a dama, entretanto,  reclamam para si uma estória com  final semelhante  ao romance (verdadeiro) de Albertina e Dionídio - o oposto   de Romeu e Julieta e Tristão e Isolda.

- “… e foram felizes para sempre”!

- “Amém”.

Sem jeito nem força, mas com imaginação

Apesar de pequenote e franzino, com oito, nove anos de idade, tinha (alguns) gostos bem definidos, como “ser do Benfica”  nos futebóis jogados no largo da escola, ou no olival do Vale Poleireiro …

Vá lá saber-se qual a força maior que me levou à paixão pelo jogo da bola e pelo clube da camisola vermelha, a ponto de, aos domingos à tarde, de livre vontade, ficar “encarcerado” numa sala a ouvir o relato do “meu” Benfica, concentrado no jogo como se estivesse no estádio – e estava, mas no “estádio” que recreei na ardósia que usava na escola.

Sendo retangular, a “pedra” era o recinto de jogo onde desenhava as balizas e outros pontos de referência. Atento ao relato, imaginava as jogadas e, com  o lápis,  seguia o percurso da bola. A “visão” que tinha do jogo era tão “perfeita” que, à segunda-feira, discutia com os colegas da escola os pormenores dos golos, quando os havia…

Partilhei os “estádios” da minha ardósia, largos e outros campinhos de ocasião da aldeia durante dois anos; depois fui “transferido” para o então liceu D. João III, em Coimbra. Perto, havia (e há) um campo a sério, o Santa Cruz, espécie de amor de perdição da malta sempre que havia uma “borla”, fuga às aulas, ou depois delas. Foi no Santa Cruz que me transformei em “futebolista”, dos que correm mais  do que a bola!

Anos depois, já adolescente, em Lourenço Marques, passei a jogar a sério no “meu” Benfica… de lá. O emblema era igualzinho ao de Lisboa, a camisola tinha a mesma cor, mas… não era a mesma coisa.

Depois dos jogos, um sumo e uma sandes – não era nada mau!

… Mas o que fez com que tivesse “passado ao lado de uma grande carreira futebolística” foi a falta de jeito para as fintas e a ausência de força no chuto. Mesmo assim, uma vez marquei um golo. Foi cá uma festa…

"Lulu", a raposa

La Fontaine por certo não teria desdenhado juntar às suas fábulas a estória da raposinha que vem todos os dias – e à hora certa, mais minuto menos minuto! – “jantar” ao restaurante “Vale dos Amores”, perto de Fiais, na freguesia de Ervedal da Beira. Se os “animais falassem”, seria curioso conhecer de “viva voz” o que vai na cabeça da raposinha para se entregar de “corpo e alma” à gentileza da sua presença, que já se tornou um hábito. O proprietário do restaurante, Humberto Cerejeira, conta como tudo começou:

-“ Eu e a minha mulher, há uns quatro meses, começámos a notar que o saco do lixo aparecia rasgado. Pensávamos que era obra de algum cão que andasse por aí, de noite, mas um dia a minha esposa viu a raposa perto daqui e não fez nada para a assustar; então, o animal foi aparecendo, dávamos restos de carne, e ela acostumou-se a nós”.

O Humberto, carinhosamente, batizou-a de “Lulu”. No dia em que a reportagem do “Correio da Beira Serra” se deslocou ao Vale dos Amores, já a tarde caminhava para a noite, o restaurante tinha a esplanada bem composta de clientes, alguns deles, conhecedores da notícia, eram repetentes. A primeira surtida da raposinha tinha acontecido minutos antes, mas ficou a promessa do Humberto que “… não tarda por aí, é uma questão de esperarem um pouco mais, porque ela pega no pedaço de carne e vai, possivelmente, esconder, nunca come perto de nós…”.

A “Lulu” não tardou, os clientes mais atentos viram-na chegar; fez uma pausa a uns metros de distância, e como ninguém lhe fez negaças, aproximou-se devagar, orelhas levantadas e o olhar atento ao mais pequeno movimento.

-“Lulu”, toma – diz o Humberto – e o animal, sem pressas, aproximou-se por entre as mesas, abocanhou o seu quinhão de carne, e voltou, nas calmas, pelo mesmo caminho. A cena repetiu-se várias vezes, mesmo quando a ração era entregue por uma criança. Por vezes ficava parada perto da esplanada, como se esperasse que o “padrinho” a “convidasse” a entrar – só ele e a mais ninguém a raposinha “respondia”.

Numa floreira alta que fica perto, o Humberto escondeu um pedaço de carne; ela aproximou-se, um pequeno salto, farejou e… levou o “petisco”!

-"Não pensem que a “Lulu” come de tudo, tem o gosto refinado - comenta o Humberto - pão, só se tiver manteiga, não gosta de sardinhas assadas, prefere carne, mas do que ela gosta mais é de camarão”!

O animal é, como se calcula, uma atração no restaurante. Como mais vale prevenir do que remediar, foi desparasitada e já “…falei com o médico veterinário para ver se a conseguimos vacinar e colocar-lhe uma coleira”, acrescentou o Humberto que, a talhe de foice, sempre vai passando palavra aos vizinhos – não vá alguém ter a infeliz ideia de fazer uma espera à “Lulu, de caçadeira na mão…

(...) O “padrinho” tornou-se responsável por ela, cativou-a, como na estória do “Principezinho”, de Saint-Exupéry.

-“ Lulu, toma”!
-
Publicado  no "Correio da Beira Serra" no dia 5 de agosto de 2008, incluindo  a foto

Amor assim...

Lourenço Marques, algures na "Malhangalene"

Amor assim, era sentimento nunca imaginado.
Ele, adolescente; a descoberta de um estado de alma tão profundo e indecifrável fazia dos seus dias - de todos os dias - um ritual com hora certa na troca de olhares. 

Ela, adolescente, na varanda do 1º andar, ele no passeio, de passagem; além de olhares, trocavam beijos com gestos. Em silêncio.
Se ela sorria, ele sorria.
Se ela mostrava tristeza, ele entristecia.
Como quem fala, o gesto questiona :
- Que aconteceu?
Ela, chorosa, em silêncio, apontou a porta da varanda - depois dela, da porta, a mãe ocupava o tempo com delicados afazeres com agulha, linha e dedal….
- Outra vez?, perguntou ele num sussurro. 

A resposta veio calada no gesto: a mãe voltara ao tema predileto:
- Não quero cá namoricos. Primeiro os estudos, tem juízo. Ai se o teu pai sabe…
E aos dias sim, no parque José Cabral, nas oportunas visitas ao museu Álvaro de Castro, depois das aulas na Escola Comercial, seguiam-se os dias não, sem partilha de juras de amor, mão na mão.
- Não quero cá namoricos. Primeiro os estudos, tem juízo. Ai se o teu pai sabe…
Tantos foram os dias de entristecer que ele jurava cumprir a ameaça de chegar à fala com a mãe dela.
- Nunca faças isso, ia ser pior…
Naquele dia não, o cansaço dos rituais chorosos exasperou-o e ele, no passeio, de passagem, anunciou:
- Volto já!
...

Subiu as escadas e tocou à campainha do 1º andar. Abriu a irmã mais nova, estarrecida de medo.
- A tua mãe, posso falar com a tua mãe?
- Mãe, está aqui um senhor…
- Quem é ?
- ...Quer falar contigo.
Veio a mãe.
- Boa tarde, que deseja?
Ele:
- Boa tarde. Sou o namorado da sua filha. Queria conversar com a senhora...
A mãe, sem fala na resposta, convidou-o a entrar…
Sentados à mesa, trocaram argumentos. Longos foram os minutos.
As duas filhas, atentas ao debate, longe das vistas.
- ... Bem, sendo assim… por mim, não me importo que namorem, mas tem de falar com o meu marido.
- Falarei com o seu marido. Peço-lhe que interceda junto dele…
A senhora, dias depois, cumpriu a promessa
... e o marido disse que sim.

Roby Amorim

Durante cerca de um  ano tive a honra de trabalhar  ao lado de uma das figuras marcantes do jornalismo nacional. De forma muito particular,   foi o meu mestre  nos "segredos" de  conduzir uma reportagem.

Palavras de quem o conheceu  mais de perto: 

(...) "Na equipa de reportagem de O Século ele era a figura mais importante", conta Rui Cabral à Lusa, salientando também a sua faceta de "grande contador de histórias", a capacidade para se rir de si próprio ou a "arte de escrever entre as linhas", quando era preciso fintar a censura ...).

(...) Fernando Correia de Oliveira, que trabalhou igualmente com Roby Amorim, lembra na sua página na Internet os desenhos feitos misturando borras de café, ou o "eterno cigarro" e o "saber enciclopédico" do jornalista. Roby Amorim recebeu por duas vezes o Prémio Pereira da Rosa (1971 e 1972) e em 1973 o Prémio Nacional de Jornalismo Afonso de Bragança. "Estava a preparar um romance histórico, baseado na figura de uma avó", conta também Fernando Correia de Oliveira...).

As memórias que ilustram esta página vêm desse tempo, do tempo do "telex" - o jornal.

Roby Amorim, o mestre, faleceu em dezembro de 2013.

Sardinhas, sim, mas das nossas...

Confesso: cometi um "pecado".Possivelmente, serei absolvido, ou condenado, sim, mas a pena leve: amanhã, ao almoço, volto ao bitoque (quem diz bitoque, posso cumprir o castigo com uma feijoada com todos…).

Gosto de sardinhas assadas na brasa, de um  copo de bom tinto e uma fatia de broa - almoço perfeito!

Não sendo verão, deixei-me levar pela funcionária do mini mercado quando publicitava aos clientes a “maravilha” das sardinhas pescadas nas águas de Marrocos – tão boas, mas tão boas que pingam no pão, dizia. Então, quero uma embalagem, se faz favor…

Descongelei três “bichinhos”, temperei-os com sal grosso, acendi o lume e quando as brasas estavam “quentinhas” levei a grelha ao sacrifício…

Entretanto, no fogão, estavam a cozer quatro batatas novas com casca, das grandes…

Cumpridos os rituais de uma boa sardinhada, quando é verão e o azeite é da casa, esmerei o apetite: retirei uma posta do lombo de um dos bichos, levei-o à boca, mas …. ohhhh, o sabor era  quase nada!

Eis, pois, o meu pecado “capital”: adiantei o verão no calendário dos meus apetites e deu nisto: as batatas, o azeite, a broa e o tinto justificaram as minhas pressas, mas as sardinhas...

A formiguinha

"Era uma vez uma cigarra que vivia saltitando e cantando pelo bosque, sem se preocupar com o futuro. Esbarrando numa formiguinha, que carregava uma folha pesada, perguntou: 

- Ei, formiguinha, para quê todo esse trabalho? O verão é para aproveitar! O verão é para nos divertirmos...

- Não, não, não! Nós, formigas, não temos tempo para a diversão. É preciso trabalhar agora para guardar comida para o inverno (...)".

Albertina e Dionídio

“Para sempre – 50 cartas de amor de todos os tempos”, é uma pequena enciclopédia com mensagens, frases, reflexões e imenso romantismo

(Imagem recolhida na net)

O filósofo Jean Jacques Rousseau dizia que elas, as cartas, “começam sem saber o que se vai dizer, e terminam sem saber o que se disse". Álvaro de Campos, foi mais longe e deixou para a posteridade outra frase célebre: “todas as cartas de amor são ridículas…”!

O livro “Para sempre – 50 cartas de amor de todos os tempos”, reúne textos de várias personalidades, de Beethoven a Chopin, de Franz Kafka a Fernando Pessoa. Os homens não diferem muito nas questões do coração quando o descobrem apaixonado e, por vezes, retratam o sentimento de forma tão sublime quanto pueril…

Para lá das cartas trocadas pelos amantes, há estórias (de amor) cujos relatos nem sempre têm um final feliz: “Tristão e Isolda”, de autor desconhecido do século XII (?), ou “Romeu e Julieta”, de William Shakespeare, são disso exemplo. Felizmente, tal não aconteceu, em 1945, ao casal Albertina e Dionídio, residentes em Meda de Mouros.

A força da paixão dos jovens amantes levou de vencida as contrariedades ao muito bem-querer com que enfeitaram os sonhos, como adiante se conta ao correr da pena, surripiado o relato do livro “Meda de Mouros e as suas gentes”, de Salvador da Costa e Luís Castanheira.

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Albertina de Jesus e Dionídio Pereira namoriscavam-se e disso não guardavam segredo. O entusiasmo do primeiro amor, naquele tempo, era capaz de quase tudo, exceto contrariar interesses familiares.

Entretanto, Eduardo, viúvo, industrial de panificação, bastante mais velho, entendeu alargar os “apetites apaixonados” e declarou-os à Albertina e aos pais, que se mostraram “sensíveis” aos seus interesses…

- Nunca! – terá dito a conversada do Dionídio.

Porém, a insistência foi tanta que a pobre rapariga, por respeito (ou medo?) aos progenitores, acedeu. Ela e o Eduardo, o viúvo, à socapa, foram comprar o enxoval, mas não se rodearam de grandes cuidados e a notícia não tardou em chegar ao conhecimento do Dionídio que, “(…) perdido de amor, adoeceu, ficou acamado, recusou alimentar-se e dizia à mãe que morreria se não lhe fossem buscar a Albertina”! A senhora, perante a dor do seu amado filho, implorou aos pais da Albertina que tivessem em conta o amor de ambos, mas de nada valeram as lágrimas, que certamente terá enxugado com uma das pontas do xaile negro com que se cobria. Conta-se, na estória, que a senhora, “(...) com o espírito amargurado, caminhou em clamor pela rua acima…”.

Perante tamanha “safadeza”, dois amigos do apaixonado Dionídio convenceram-no a raptar a amada, e logo engendraram um plano, que passava pela ida da Albertina à fonte, ao anoitecer, onde havia de explicar-se, olhos nos olhos, ao seu Dionídio. Nada consta sobre os pormenores do “rapto”, mas sabe-se que ela deixou a rodilha e o cântaro na fonte e refugiou-se na casa de um dos mentores do ato, o Augusto Lopes.

Luís Pereira, pai da Albertina, quando soube da “tragédia” foi em busca da filha, na companhia de dois irmãos desta. Chegados ao refúgio, vem a Albertina e, com lágrimas a rolarem pela face, corajosamente enfrenta os familiares, afiançando-lhes que só se casaria com o Dionídio. Conformados, pai e irmãos, regressaram a casa….

Algum tempo depois realizou-se o casamento da Albertina e do Dionídio, que  foram felizes para sempre!...

Do viúvo Eduardo nada mais se sabe. Possivelmente, carpiu mágoas junto à ponte “romana” do Cadoiceiro, em Meda de Mouros…

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Publicado em junho de 2009 no "Correio da Beira Serra"

O "Manel" do talho

O vendedor de automóveis mostrava um dos modelos do catálogo, com ele à mão de semear…

- Pode entrar, espreite, é extramente cómodo.

- Não vale a pena, estou muito bem servido com o meu Toyota…

- Isso é um carro que nunca mais acaba!

Concordei. Mais palavra, menos palavra, e chegámos à despedida, não sem antes ser presenteado com todos os contatos do meu ocasional parceiro de conversa -“se quiser dar uma volta…. não, não obrigado… “.

- Bom, tenho de ir -foi um prazer conhecê-lo. Até chegar à Lousã  ainda  vou visitar alguns clientes.

- Mora na Lousã?

- Moro. Não sou de lá, mas é como se fosse – casei lá.

- Sabe quem é o “Manel” do talho?

- Claro, quem não conhece o senhor “Manel”? É uma excelente pessoa, tem feito bem a muita gente. É uma figura muito estimada na Lousã. Esteve no clube, na Santa Casa...

O vendedor de automóveis ficou sem pressas e folheou memórias, com o “Manel” do Talho dentro delas…

- Também conhece o senhor “Manel”?

- Conheço, somos amigos. Tem toda a razão, é como diz - uma excelente pessoa. Aliás, toda família é excelente. Além de amigos, somos compadres….

O vendedor de automóveis, a esta hora, já deve ter chegado a casa …

O amigo alentejano

RiTuAL -  memórias 28.01.09

*

(...) Não somos um povo alegre, mesmo no Carnaval “abrasileirado”, que está por dias, mas temos queda para associar estórias ao anedotário nacional, mesmo agora, em tempos de crise. Valha-nos isso!

O meu amigo alentejano Davide (com e no fim…), de sotaque a preceito, é excelente contador de anedotas; algumas têm “barbas”, mas como faz a festa por inteiro, do princípio ao fim, sempre a rir e com gestos largos (é um homem sem “crises” - será?), as piadas cheiram a novo. Agora perdi-o de vista, não aparece nas tertúlias que por hábito frequentávamos – o frio da noite leva a “malta” da ESTGOH a recolher cedo (tem dias…) e o alentejano, possivelmente, está em estágio… para os exames! É bom de ver que este amigo é estudante do ensino superior e já me garantiu que há-de voltar para terras de Amareleja com o “canudo” na mão – não duvido que o faça!

O jeitinho para actor é inato; se eu “mandasse”, fazia do Davide um profissional à altura da melhor concorrência do Stand Up Comedy nacional (...) .

"Terroristas" silenciosos

Foi dia de apanhar a azeitona da “quinta”, que é enorme para os cuidados que lhe dou, quando dou - quer dizer, dou, claro, mas pago a quem o faça por mim…

Vieram os dois compadres e ajudantes, a faina ia de “vento em popa”,  e a seguir ao  “mata bicho”, saí para cumprimentar o “ti” Abílio, o seu compadre, mais  conhecido por Vedor, e os restantes jovens trabalhadores. Pelas minhas contas, as oliveiras não davam grande maquia, mas os compadres, em coro, disseram que ainda tinham qualquer coisinha e que valia a pena o esforço de estender as maranhas, varejar as árvores, ensacar os frutos e, para não deixar para depois, limpar as oliveiras – para o ano é que vão carregar, diz o compadre Vedor. Se ele o diz, acredito…

De regresso a casa, com um clique leio o “Público” e passo os olhos pelas primeiras páginas dos outros jornais, como sempre faço todas as manhãs...

Quando olhei para o relógio, era quase meio-dia, horas de preparar o almoço - qual almoço? Não tinha nada à mão, e descongelar o que quer que fosse dava para tarde…

Solução: uma omelete de fiambre, pronto, “já está”!

Cuidadoso com a frigideira, mais uma voltinha à omelete, e outra, e outra - ei-la no prato, direitinha, fofa, à espera da salada… e dos meus dentes!

Entretanto, tocam à campainha…

Abri a porta - era a esposa do “ti” Abílio com um saco de dióspiros, dos de roer, os meus preferidos. Obrigadinho, disse eu, depois de lhe perguntar como ia de saúde, vou indo, sr Carlos, vou indo. Como sei que gosta, trago-lhe aqui meia dúzia de dióspiros, à tarde trago mais. Oh, não se incomode, mas agradeço. Os do ano passado eram bem bons, acrescentei - e eram! Não leve a mal, mas estou a tratar do almoço, os gatos ainda me vão à omelete…Vá, vá, precisa de ajuda? Não, obrigado, já está pronta - então, até logo…

- Abri a porta da cozinha ainda a tempo de ver os dois “terroristas” banquetearem-se com o  meu almoço…

Lembrar Renato Seabra...

O ano de 2016 está prestes a entregar a alma ao criador e Pedro Dias arrisca-se a ser a figura portuguesa mais badalada pelas razões   sobejamente  divulgadas - todas elas, as verdadeiras e as que não o são. Com o tempo,  as suas façanhas, depois de "recicladas", ficarão diluídas nas nuvens de todas as memórias  e é  bem possível que o sujeito envelheça numa  prisão psiquiátrica. Um dia, é capaz de andar à solta por aí - quem sabe?

A propósito de memórias: Renato Seabra, o assassino do Carlos de Castro em 2011 (lembram.se?), quem lhe traça o perfil de prisioneiro?  A estória macabra do crime hediondo talvez seja romanceada  numa  fita de cinema, à americana... 

- O eventual script de uma fita sobre  Pedro Dias é capaz de ter a assinatura do Correio da Manhã, o jornal...

Fausto Correia “dixit”…

António Guterres, um humanista secretário-geral da ONU
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Houve um tempo em que os afazeres profissionais me aproximaram da cúpula do Partido Socialista. Certa vez, Fausto Correia (infelizmente “adormecido” no Oriente Eterno), falando de António Guterres, de quem era particular amigo, acrescentava pormenores às suas qualidades pessoais. Quando em viagem, dizia Fausto Correia, Guterres preferia a companhia da música clássica a qualquer outro estilo; e se fosse à conversa com alguém da sua simpatia, fixava  o nome e jamais lhe esquecia o rosto…

Um jantar partidário  com o líder socialista proporcionou  palavras de ocasião, seguindo-se  conversa  mais longa sobre questões técnicas   relacionadas  com  as intervenções  dos oradores agendados para o serão…

Dois anos passados, num comício realizado no Jardim da Sereia, em Coimbra, António Guterres aproximou-se  do palco, de forma  cordial cumprimentou quem estava por perto com um “boa noite a todos”, e quando passou por mim  estendeu-me a mão:

- Olá,  Carlos Ramos, como está ?

Fausto Correia  “dixit”…

Telma Monteiro: “ Na vida com Garra”

Enquanto não me decido por uma chuveirada reconfortante depois de alguns trabalhos ligeiros no jardim, ocupo a mente com as notícias na TV.

Obviamente segui com algum pormenor a barbaridade de um louco em Munique e fiquei a saber que, hoje, são homenageados os antigos presidentes da República Cavaco Silva e Mário Soares - tema perfeitamente secundário e sem qualquer importância  no resto das nossas vidas, os  tugas. Já a loucura do jovem assassino não me descansa os sentidos; “amanhã” pode acontecer o  mesmo  “filme num cinema perto de mim”  e eu, confesso, abomino toda e qualquer violência, física ou verbal…

...Violência não tem nada a ver com a força física e mental da Telma Monteiro, judoca campeã que acabo de ouvir na “Alta Definição” da SIC. A atleta passou em revista grande parte da sua vida, emocionou-se com determinadas memórias, mas o que retenho da entrevista são os argumentos que utiliza para cumprir os seus objetivos!

Agora percebo o título do seu livro, recentemente editado: “ Na vida com Garra”.

A tee shirt cor de rosa

No ajuntamento dos participantes no passeio não dei conta da sua presença. Nem durante o percurso por caminhos mal amanhados, poeirentos.

Sem vocação física para este tipo de desporto (as caminhadas) que, afiançam, é excelente para a saúde, participo no papel de “aguadeiro” e caça retratos - uns melhores que outros, outros assim, assim. Dito isto, acrescento que a viatura 4X4 que tenho à disposição faz parte das minhas “caminhadas”. Ponto.

A paragem para o abastecimento de água e peças de fruta foi demorada quanto baste, tempo suficiente para olhar com algum pormenor o cansaço de quem se atrevia a tanto andar. Rostos cansados, mas sorridentes; tentando ser gentil, deixava palavras de estímulo, “está quase, falta pouco - quer mais uma garrafa de água”? Então, reparei na figura mediana, mas esbelta, da senhora da “tee shirt cor de rosa”…

A partir daqui integrei o grupo e caminhei…

Grandes e pequenos radiantes, sem mostras de cansaço, conversas soltas – muito mais soltas quando chegámos à “meta”…

Ao almoço continuei como “caça retratos” e cruzei o olhar com a senhora da "tee shirt cor de rosa”.

- Posso? - perguntei…

- Quer que faça pose? - disse ela, sorrindo bonito…

Retribuí o sorriso, fiz clique e guardei a imagem da figura mediana, mas esbelta, da senhora da "tee shirt cor de rosa”…

… Na próxima sou bem capaz de me fazer ao "caminho". Todos os caminhos são percorridos assim, caminhando...

Dizem que “caminhar faz bem à saúde", de preferência com companhia por perto...