"Arte de Furtar"

Veio parar-me às mãos uma edição gráfica da Gulbenkian, onde se podem ler alguns textos escritos no Século XVII. Um deles, sem nome do autor, intitula-se a “ Arte de Furtar”.

Ficam os títulos que encimam alguns capítulos  "...da graça literária..."(1), para merecimento da atenção do leitor:

“Como para furtar há arte, que é ciência verdadeira”; 

“Como a arte de furtar é muito nobre”; 

“Como os maiores ladrões são os que têm por ofício livrar-nos de outros ladrões”;

“Como se furta a título de benefício”, etc.

“… Assim se prova que há arte de furtar; e que esta seja ciência verdadeira é muito mais fácil de provar, ainda que não tenha escola pública, nem doutores graduados que a ensinem em universidade, como têm as outras ciências...” – anotou o escrevinhador, ilustre desconhecido.

... O livrinho parece ter saído agora do prelo...

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(1) Sobre o eventual autor da obra e outros apontamentos, ler:

http://pt.wikipedia.org/wiki/Arte_de_Furtar

As últimas telhas da CARRIÇA

A CARRIÇA tinha a morte anunciada!

Hoje foi o dia - o derradeiro dia para imaginar  a última viagem das telhas a caminho dos fornos, agora adormecidas nos leitos. Quem tivesse a carteira mais recheada, podia chamar-lhes suas. Preço base para o lote: oitocentos euros !

- Quem dá mais... quem dá mais? , perguntava  o leiloeiro obstinado.

Subiram as ofertas, o negócio fez-se por quatro mil e duzentos euros, "...para aquele senhor com a chapa número "tal"...".

Mais lotes, peças individuais, mobiliário de escritório, pá carregadeira, empilhador, caterpillars, laboratório,  linhas de produção...

- Duas linhas de produção por setecentos mil euros. Quem oferece mais?

Plateia muda, burburinho na sala...

Antigos funcionários da CARRIÇA estão perplexos com os silêncios - um, de cabeça baixa, por certo negava as evidências do momento que lhe entristecia a alma...

Sem ofertas, o leiloeiro cumpre a lei e pede aos interessados que se pronunciem.

Agora sim, era chegada a hora do "banquete". 
Animaram-se as vozes - a mais sonante ficou-se por menos de metade da base  da proposta inicial.

- Vendidas àquele senhor, com a placa "x",  por trezentos e dez mil euros!

A CARRIÇA tinha a morte anunciada! Hoje foi o"último suspiro"...

Antes, durante e depois do leilão do património da "CARRIÇA", Gabriel García Márquez, escritor colombiano, Nobel da Literatura em 1982, permaneceu vivo nas memórias das minhas leituras - não pelo best seller "Cem Anos de Solidão" ou "Memórias de Minhas Putas Tristes", por exemplo, mas pelo título com que batizou uma das suas laureadas obras: "Crónica de uma Morte Anunciada".
 Surrupio a ideia, não o conteúdo da estória...

 - "Tenho uma tristeza profunda pelo esbanjamento deste património (...), vendido ao desbarato..." . O  funcionário com "...  dezenas de anos de casa", meneou a cabeça, desabafou mágoas   e virou-me as costas. Por certo nem reparou no sujeito da chapa número "tal" quando retirou um "braçado" de notas do bolso das calças ... 

E o rio, senhores?

"Na serra mais alta de Portugal continental nasce num murmúrio o Rio Alva, que corre devagar e manso a caminho da foz no Rio Mondego, em Porto da Raiva, perto de Penacova, às portas de Coimbra.

O fio de água transforma-se em ribeiro quase à nascente, mas à medida que recebe suores de outras fontes, depressa se assume como rio pujante de vida, sem quedas ou desvios - os que existem são obra do Homem, que desde sempre usou o caudal para seu benefício, dos moinhos de moagem às “rodas de alcatruzes” que, nos estios, durante semanas, noite e dia, despejavam cântaros de seiva nas levadas e estas, serpenteando, alimentavam os milheirais e outras culturas de ocasião...".

Tem anos este texto sintetizado sobre o "meu" rio - rio de todos nós, afinal, porque não desejo assenhorear-me dele, como coisa minha.

Ontem, em Côja, tarde fora, de forma pública  e a céu aberto para levar (mais) gente à Praça, a iniciativa  para "turistificar" "Côja e a Região"  foi a debate. Debate suave, acrescento eu, a mando das regras do saber ouvir mais e melhor os ensinamentos de três engenheiros e dois doutores, segundo o  grau e qualidade dos ditos, que se mostraram à altura do raro acontecimento vespertino.

Lindo de ouvir, para regalo dos interessados em matérias específicas, "turistificou-se" a marca  que há-de ser patenteada com a intenção de divulgar  e promover "Côja e a Região". Assim seja, tão depressa quanto possível!

Na esperança de ouvir meia dúzia de palavrinhas sobre o "meu" rio - sobre o rio de todos nós! - mantive-me atento,  mas nada foi dito sobre a limpeza das margens do rio de todos nós  e, mais grave ainda, a ausência de  debate sobre a diminuição do caudal do Alva  no verão, ao que se diz, da responsabilidade das mini hídricas existentes a montante de Côja...

Estivesse eu mais falador e havia conversa animada, mas não, não estava nos "meus dias" - mantenho o assunto agendado para quando for chamado a depor  ( se for!) sobre a "galinha dos ovos de ouro"...

-  Com  "pouco rio", nem a roda de alcatruzes cumpre a sua missão!

Sempre "fixe", giro e vivaço

O Renato é este jovem  "fixe, giro e vivaço" com quem me cruzei um dia em Oliveira do Hospital, na Livraria Apolo. Era estudante, mais tarde  seria engenheiro, confessou...

 Nasceu em Côja.

- Ai sim? - disse eu, alegre de mim  para mim, por ser conterrâneo de tão garboso jovem, rodeado de "miúdas", colegas da  Escola Superior de Tecnologia e Gestão de Oliveira do Hospital.... 

- Pertences a que família? , quis saber...

- Sou filho do Orlando.

- ... Castanheira?...

- Sim!

- Ohhh, sou amigo do teu pai há imensos anos, desde o tempo do conjunto musical  "pop king's". Grandes farras, Renato, podes crer...

Sorrimos ambos, partilhei confidências...

A conversa pode não ter sido textualmente  assim, mas andou perto - tão perto que me recordo de certos pormenores  sobre uma "tal miúda", cliente do RiTuAl Bar do meu tempo...

Depois, em Côja, eu e o Orlando falámos várias vezes sobre a vida académica do Renato...

Continuei a encontrar o meu jovem amigo, sempre "fixe", giro e vivaço, no bar  da Livraria Apolo, local de eleição da "malta" da ESTGOH, ou em Côja, na Boutique da Tuxa. Foi   aí que soube da sua intenção de seguir a carreira militar...

Às vezes, quando rodeado amigos,  não dava pela presença do Renato e era ele, sorridente  e simpático, que tomava a iniciativa do cumprimento - sempre "fixe", giro e vivaço!

Hoje, a meio da tarde, eu e o pai, chegámos ao mesmo tempo à ponte velha de Côja; parámos as viaturas, demos prioridade  a quem vinha em sentido contrário, o Orlando saudou-me num gesto largo e seguiu viagem, muito, muito  apressado...

Dois euros e dez

 "...subi a margem até à muralha que insiste em prender o rio sem  resultados  visíveis - bem pelo contrário: acelera as águas que se despenham  em espuma no leito"!






Hoje, como estava  sem pão, decidi  comprar uma broa de milho (tenho sardinhas para o almoço de amanhã, e a broa faz parte da ementa...). Para que conste: da minha casa à padaria mais próxima  a distância é "curta" : três quilómetros!

Com a viagem a meio,  cruzo-me com um jovem casal estrangeiro que fazia o mesmo percurso a pé no sentido inverso ao meu; a senhora  conduzia  um carrinho de bébé e o homem seguia alguns metros adiante.

- Com este tempo quente, uma caminhada de  três quilómetros  não é nada agradável - comentei com os meus botões...

Ocupei-me cerca de uma hora com outros afazeres e, à volta, fui à padaria:

- Uma broa e um pão de mistura, se faz favor - pedi à balconista,

- Quanto lhe devo? - perguntei.

- Dois euros e dez - respondeu a balconista.

Retirei da carteira o dinheiro certo, paguei, e fiz-me ao caminho.

Antes de regressar a casa, decidi ir ao Urtigal - espécie de placebo e refúgio de múltiplos sons com que descanso o espírito sempre que anda inquieto; da paisagem reservo  todos os olhares e fico cheio de  belezas infinitas ...

Quase duas horas depois, muito próximo do "paraíso", encontro a mesma família. Perguntei  em português se iam para o Urtigal - que sim,  respondeu o homem em espanhol e assim nos entendemos.

Ofereci boleia: a mãe subiu com o   filho para o  banco de trás,  o marido para o da frente.

Poucos metros adiante caminhavam duas jovens  conhecidas . Como de costume, em tempo de férias, a meio da tarde, os estudantes têm encontro marcado no Urtigal. Nova paragem e mais duas "passageiras"!

Chegados ao destino, os ocupantes ocasionais agradeceram a boleia, eu segui o meu caminho solitário, subi a margem até à muralha que insiste em prender o rio sem  resultados  visíveis - bem pelo contrário: acelera as águas que se despenham  em espuma no leito! -  e voltei à minha 4X4.

Estacionei a viatura à porta de casa, procurei por "tudo quanto é sítio" , mas nem o cheiro agradável do pão a sair do forno pairava no ar...

Retornei à padaria, repeti a encomenda pelo mesmo preço de dois euros e dez, e contei a estória à balconista.

- Deixe lá, sempre matou a fome a alguém - disse, sorrindo,  a simpática funcionária da "Boutique da Tuxa".

... Como se estivesse em São Carlos

No âmbito das comemorações do Foral Manuelino atribuído a Côja, em 1514, anunciava-se o trio Prestige "...que alia o piano de Tito Tavares e o violino de Mário Siegle à voz lírica de Carla Bernardino, (que) prima pela beleza das interpretações musicais e pela dedicação com que encara a música clássica, tornando-a aprazível aos ouvidos de quem ouve".

Quando nos deixamos transportar nas asas das melodias durante uma "viagem de ida e volta", ficamos com a sensação de que nos roubam minutos ao tempo estipulado para o serão. Começa-se na expectativa do reportório, termina-se nos encores, que foram dois - sinal de agrado, amplamente manifestado pelo público. Foi assim esta noite na Igreja Matriz de Côja...

Por mim,  "estive no Teatro Nacional de São Carlos"! !

Amigo de Einstein

Apresso-me para o serão quando acontece alguma coisa do meu agrado num dos canais da televisão - pode ser um jogo de futebol, um concerto musical,  uma fita de cinema ou as conversas do Professor Marcelo. Novelas, não, obrigado - vejo teatro no canal memória, em memória das minha andanças pelos bastidores de algumas salas de Lisboa, e ainda em memória dos tempos em que fui "aprendiz de artista" na minha cidade de Lourenço Marques.

Se me apresso, quero o tempo corrido, com os ponteiros do relógio a trote. Em bom rigor, o tempo escorre pela ampulheta dos segundos em velocidade de cruzeiro - não me  adianto ( nem atraso!) no tempo!

"...Para Einstein, o tempo não existe de fato, ou melhor, não existe um “Tempo real, ou um tempo absoluto”, como afirmava Newton".

Pronto, o "tempo não existe"! Tenho uma sorte "bestial" por  ser "amigo de Einstein"...

A dona Irene partiu

É domingo e ainda não alterei a hora - continuo nas 10 e 40.

Pela minha hora,  10 e 40, traço planos para o almoço - carne ou peixe, mas como me esqueci  de descongelar qualquer coisa para grelhar, o melhor é olhar as reservas enlatadas.

...A Smooth FM faz-me companhia, como em todas as manhãs, muito antes das 10 e 40.

A Ivânia acaba de telefonar.

- Olá senhora/menina  engenheira - brinco -  bom dia! Estás bem, filhota? E o João? ( O João é o marido da Ivânia, que entrou para a família pela porta grande - não há ninguém que não goste dele, incluindo a mãe Natália; as patilhas do João é que não eram muito do seu agrado...).

Por minutos, continuou o diálogo; falei do tempo frio desta manhã - se calhar vou acender a lareira, disse eu. A minha filha concordou:

- Aqui  (nas Caldas da Rainha)  também está frio, o  tempo está cinzento..

- Olha pai, estou a ligar para dizer que a avó Irene morreu esta noite!

A avó Irene, minha sogra,   foi uma senhora de coração enorme - maior do que o país que abraçámos como nosso: Moçambique. Foi aí, em Moçambique, na noite passada, que a dona Irene Fonseca fechou os olhos para sempre. Tinha oitenta e mais uns anos...

Agora, que passa das 11 ( pelo meu relógio...), enquanto escrevo saltam vivas as memórias  de um tempo em que a dona Irene era a matriarca da família, sempre apaziguadora de pequenas divergências.

Senhora com mãos de oiro na arte  de costurar lindos vestidos de noiva ou um enxoval inteiro para a criança que ia a batizar -  tivesse ela a cor que tivesse! - estou em crer que vai ter muitos afilhados no funeral...

A minha sogra, dona Irene, juntou-se à minha mãe Natália no Oriente eterno.

Ai... as recordações que tenho de ambas!...
Vou acrescentar mais uma hora aos ponteiros dos relógios.

A jogar "em casa"

"A Bola" - Imagem  surripiada  esta manhã

Andar por cá, enquanto tenho vida para viver, é um gosto emocional sem palavras para o definir de forma precisa e concreta. Gosto, e pronto...

Este viajar por dentro de mim é nunca estar só - de lembrança em lembrança, tanto posso "estar" num ponto de Moçambique, dos que aprendi a amar, ou em Toronto, no Canadá. por terras de França ou da Suiça, da Holanda, Inglaterra, Espanha...

Nesta Europa onde nasci, encontrei compatriotas amantes da Pátria, sem olhar  às cores clubistas - assistir a um jogo de futebol na Alemanha com o Benfica a "jogar em casa", é como se estivesse na Luz!

O serão da noite passada trouxe à minha  memória  a imagem única de um desses dias.

E como o Benfica ganhou, adormeci assim, "feliz da vida"...

Esplanada do Café Central

Há cinquenta e sete anos, num dia qualquer de março, ao começo da noite, assisti a uma das primeiras emissões da RTP através de um aparelho estrategicamente colocado na esplanada do Café Central, em Almada. Lembro-me das imagens a preto e branco da Orquestra Ferrer Trindade e da imensa gente que lotava a esplanada. Depois, sempre que estava de regresso a casa, no Barril de Alva, ia ver televisão à casa do senhor Abílio Figueiredo, ou do senhor Abílio Quaresma…

Há cinquenta e sete anos, deram-me a conhecer um mundo novo - sou desse tempo novo e dos tempos que se seguiram, sempre novos, como o aniversário da RTP ao serão com gente nova e os outros, sempre novos nas minhas lembranças…