... Como se estivesse em São Carlos

No âmbito das comemorações do Foral Manuelino atribuído a Côja, em 1514, anunciava-se o trio Prestige "...que alia o piano de Tito Tavares e o violino de Mário Siegle à voz lírica de Carla Bernardino, (que) prima pela beleza das interpretações musicais e pela dedicação com que encara a música clássica, tornando-a aprazível aos ouvidos de quem ouve".

Quando nos deixamos transportar nas asas das melodias durante uma "viagem de ida e volta", ficamos com a sensação de que nos roubam minutos ao tempo estipulado para o serão. Começa-se na expectativa do reportório, termina-se nos encores, que foram dois - sinal de agrado, amplamente manifestado pelo público. Foi assim esta noite na Igreja Matriz de Côja...

Por mim,  "estive no Teatro Nacional de São Carlos"! !

Amigo de Einstein

Apresso-me para o serão quando acontece alguma coisa do meu agrado num dos canais da televisão - pode ser um jogo de futebol, um concerto musical,  uma fita de cinema ou as conversas do Professor Marcelo. Novelas, não, obrigado - vejo teatro no canal memória, em memória das minha andanças pelos bastidores de algumas salas de Lisboa, e ainda em memória dos tempos em que fui "aprendiz de artista" na minha cidade de Lourenço Marques.

Se me apresso, quero o tempo corrido, com os ponteiros do relógio a trote. Em bom rigor, o tempo escorre pela ampulheta dos segundos em velocidade de cruzeiro - não me  adianto ( nem atraso!) no tempo!

"...Para Einstein, o tempo não existe de fato, ou melhor, não existe um “Tempo real, ou um tempo absoluto”, como afirmava Newton".

Pronto, o "tempo não existe"! Tenho uma sorte "bestial" por  ser "amigo de Einstein"...

A dona Irene partiu

É domingo e ainda não alterei a hora - continuo nas 10 e 40.

Pela minha hora,  10 e 40, traço planos para o almoço - carne ou peixe, mas como me esqueci  de descongelar qualquer coisa para grelhar, o melhor é olhar as reservas enlatadas.

...A Smooth FM faz-me companhia, como em todas as manhãs, muito antes das 10 e 40.

A Ivânia acaba de telefonar.

- Olá senhora/menina  engenheira - brinco -  bom dia! Estás bem, filhota? E o João? ( O João é o marido da Ivânia, que entrou para a família pela porta grande - não há ninguém que não goste dele, incluindo a mãe Natália; as patilhas do João é que não eram muito do seu agrado...).

Por minutos, continuou o diálogo; falei do tempo frio desta manhã - se calhar vou acender a lareira, disse eu. A minha filha concordou:

- Aqui  (nas Caldas da Rainha)  também está frio, o  tempo está cinzento..

- Olha pai, estou a ligar para dizer que a avó Irene morreu esta noite!

A avó Irene, minha sogra,   foi uma senhora de coração enorme - maior do que o país que abraçámos como nosso: Moçambique. Foi aí, em Moçambique, na noite passada, que a dona Irene Fonseca fechou os olhos para sempre. Tinha oitenta e mais uns anos...

Agora, que passa das 11 ( pelo meu relógio...), enquanto escrevo saltam vivas as memórias  de um tempo em que a dona Irene era a matriarca da família, sempre apaziguadora de pequenas divergências.

Senhora com mãos de oiro na arte  de costurar lindos vestidos de noiva ou um enxoval inteiro para a criança que ia a batizar -  tivesse ela a cor que tivesse! - estou em crer que vai ter muitos afilhados no funeral...

A minha sogra, dona Irene, juntou-se à minha mãe Natália no Oriente eterno.

Ai... as recordações que tenho de ambas!...
Vou acrescentar mais uma hora aos ponteiros dos relógios.

A jogar "em casa"

"A Bola" - Imagem  surripiada  esta manhã

Andar por cá, enquanto tenho vida para viver, é um gosto emocional sem palavras para o definir de forma precisa e concreta. Gosto, e pronto...

Este viajar por dentro de mim é nunca estar só - de lembrança em lembrança, tanto posso "estar" num ponto de Moçambique, dos que aprendi a amar, ou em Toronto, no Canadá. por terras de França ou da Suiça, da Holanda, Inglaterra, Espanha...

Nesta Europa onde nasci, encontrei compatriotas amantes da Pátria, sem olhar  às cores clubistas - assistir a um jogo de futebol na Alemanha com o Benfica a "jogar em casa", é como se estivesse na Luz!

O serão da noite passada trouxe à minha  memória  a imagem única de um desses dias.

E como o Benfica ganhou, adormeci assim, "feliz da vida"...

Esplanada do Café Central

Há cinquenta e sete anos, num dia qualquer de março, ao começo da noite, assisti a uma das primeiras emissões da RTP através de um aparelho estrategicamente colocado na esplanada do Café Central, em Almada. Lembro-me das imagens a preto e branco da Orquestra Ferrer Trindade e da imensa gente que lotava a esplanada. Depois, sempre que estava de regresso a casa, no Barril de Alva, ia ver televisão à casa do senhor Abílio Figueiredo, ou do senhor Abílio Quaresma…

Há cinquenta e sete anos, deram-me a conhecer um mundo novo - sou desse tempo novo e dos tempos que se seguiram, sempre novos, como o aniversário da RTP ao serão com gente nova e os outros, sempre novos nas minhas lembranças…

Gestos sem palavras

(...)

O "Scala", além de cinema, de vez em quando, apresentava artistas de renome mundial, como Yves Montand, Marcel Marceau...
- Que sorte que eu tive nesse tempo!

À MESA COM O "CUCO RAMBOIA" -"Constantino, Guardador de Vacas e de Sonhos"

Em 1963 vivia em Lourenço Marques, Moçambique.

Com a idade de 18 anos aproximei-me da obra literária de Alves Redol durante uma visita à Livrara Académica com o fito de ganhar o sorriso inteiro da empregada, de nome Mariana, e nada mais do que isso. Infelizmente, apesar de várias  tentativas nunca passou a fronteira do institucional “olá”, seguido da gentileza de frases feitas: “…posso ajudar? …o que deseja?”.

Sem a coragem de outras falas, eu pedia coisas simples: lápis ou borrachas, papel cavalinho ou tinta-da-china; uma vez, ou outra,comprava um livro.

Devo à Mariana a descoberta de Alves Redol.

Comecei pela “Barca dos Sete Lemes”, e tempos depois, “Fanga”. Ainda em 1963, comprei “Barranco de Cegos”, mais tarde “Anúncio”, “ O Muro Branco” e “Gaibéus”.

Retornei a Portugal, Alves Redol “veio comigo”; por cá, estava ausente dos escaparates das livrarias – até um dia, quando dei de caras com “Constantino, Guardador de Vacas e de Sonhos” !

 Li a obra num fôlego.

 Constantino Caralinda - aliás, “Cuco Ramboia”-, mora no Freixial, ”… tem doze anos, mas não deitou muito corpo para a idade. Ainda está a tempo. Um homem cresce até ao fim da vida, se não em altura, pelo menos em obras e ambições…” – relata Alves Redol.

Um dia, tempos atrás, o meu filho Hugo, apresentou a namorada à família: Rita Caralinda!

Vieram as palavras de ocasião, de parte a parte, e uns segundos depois pedi licença para me ausentar; quando regressei, trazia numa das mãos a obra de Alves Redol.

A Rita sorriu, perguntei se  “este” Constantino  era da família, que sim, disse, e acrescentou:

 – É o meu pai, e está vivo, felizmente!

No último Natal, eu, o Hugo e a Rita fomos jantar ao Freixial, à casa do “Cuco Ramboia”.

Para que a emoção fosse acrescida, à mesa, além de outras familiares, estava a irmã Ana Maria - também ela personagem da estória, escrita "...sem qualquer ímpeto de desforço, este contarelo, um tanto biográfico, é obra  de pura devoção" - Alves Redol.

" ...Como já sabemos, o meu amigo  Constantino é Cuco - e Cantigas também.

Todo o povo gosta dele; "é um homem pequeno", diz a gente quando o vê passar na lida; e conta-se, entre sorrisos e olhares  ( da Portela, onde moramos os dois, ao Alto, que fica junto à estrada, ou ao Rossio e às Ermidas, cá em baixo,  quando se busca a saída para Bucelas), certa conversa a que o Constantino deu andamento..."

Alves Redol

Eusébio: Bayete, irmão!

...deram-me umas botas com travessas,  calções quase brancos e uma camisola de um vermelho desbotado. A camisola, mesmo assim, tinha o símbolo da águia...

Acordei cedo, como se fosse segunda feira. Na dúvida, confirmei no "Lumia"  - é domingo!

Já agora, pensei, vou saber das notícias do país:

- Morreu  Eusébio!

Se havia vontade de voltar ao sono, esqueci. Desliguei a luz, aconcheguei-me nos lençóis, e por aí fiquei, às voltas  com as minhas memórias de mufana, em Lourenço Marques, residente no bairro da Malhangalene.

Mufana sim, pontapés na bola, à fugida, junto à Praça de Touros; mais toques na bola no  campo do 1º de Maio, perto de casa, que equipava de vermelho.

Um dia descobri o melhor modo de ir para o outro lado da cidade, onde o Sport Lourenço Marques e Benfica tinha o seu campo relvado, com pista de ciclismo à volta.!

Fui, deram-me umas botas com travessas,  calções quase brancos e uma camisola de um vermelho desbotado. A camisola, mesmo assim, tinha o símbolo da águia...

No fim do treino, pediram-me para voltar no  seguinte.

Aspirantes  à equipa de júniores, mais de sessenta!

Ao segundo dia de testes e experiências: ("jogas em  que lugar"?; "vais mas é  ali para trás, para defesa"; " em cima dele, vai lá, não passa, não passa"; "ó puto, cobre em cima, encosta-o à linha..." ) fui um dos escolhidos para  ser inscrito no clube.

Por engano, deixei de ser Ramos, e passei a ter "Santos" no nome! Coisas, miudezas, enfim - o que eu queria mesmo era jogar a  sério com a camisola do meu Benfica!

Nesse tempo já o Eusébio tinha fama.

Lembro-me de  ter assistido aos jogos da equipa brasileira Ferroviária de Araraquara  com a  seleção de Moçambique, seleção dos Naturais de Moçambique e Sporting de Lourenço Marques. O Eusébio jogou em todas as formações..

No primeiro jogo, um jogador brasileiro surpreendeu com uma finta "nunca vista": corria com a bola, quando o adversário se aproximava, fazia com que esta lhe passasse por cima!

No jogo seguinte, dias depois, o Eusébio brindou o público com jogadas semelhantes, fintas doidas, tiros fora da área...

Nesse tempo, às vezes, a equipa de juniores do meu Benfica, à noite,  ia treinar com a equipa do Sporting, no seu campo. 

...O mais certo foi o  Eusébio ter feito de mim "gato sapato" quando, como defesa direito, procurava suster as suas cavalgadas com o brio que se exigia a um atleta do Benfica!...

As minhas memórias, agora, estão tão vivas e presentes, como se tudo tivesse acontecido ontem.

"Tenho" quinze, dezasseis anos...

Esta manhã, sou um dos muitos portugueses pelo nascimento,  moçambicano pelo amor à  Pátria de adoção, que deixou correr as lágrimas ao saber que...

- O Eusébio morreu!

Bayete, irmão!

"...Mandei-lhe um cartão..."

É tempo de inverno. Prendo-me ao calor da lareira, toco nas ausências a quem quero  bem, construo atalhos pelos caminhos da saudade - fixo-me neles. A culpa é do Vitor Silva pela sua  viagem no tempo...

Volto ao "Namoro" da poesia de Viriato da Cruz, poeta angolano, como Fausto, o caminheiro da melodia.

Mandei-lhe uma carta
em papel perfumado
e com letra bonita
dizia ela tinha
um sorriso luminoso
tão triste e gaiato
como o sol de Novembro
brincando de artista
nas acácias floridas
na fímbria do mar
Sua pele macia
era suma-uma
sua pele macias
cheirando a rosas
seus seios laranja
laranja do Loge
eu mandei-lhe essa carta
e ela disse que não
Mandei-lhe um cartão
que o amigo maninho tipografou
'por ti sofre o meu coração'
num canto 'sim'
noutro canto 'não'
e ela o canto do 'não'
dobrou
Mandei-lhe um recado
pela Zefa do sete
pedindo e rogando
de joelhos no chão
pela Sra do Cabo,
pela Sta Efigénia
me desse a ventura
do seu namoro
e ela disse que não
Mandei à Vó Xica,
quimbanda de fama
a areia da marca
que o seu pé deixou
para que fizesse um feitiço
bem forte e seguro
e dele nascesse
um amor como o meu
e o feitiço falhou
Andei barbado,
sujo e descalço
como um monangamba
procuraram por mim
não viu ai não viu ai
não viu Benjamim
e perdido me deram
no morro da Samba
Para me distrair
levaram-me ao baile
do Sr. Januário,
mas ela lá estava
num canto a rir,
contando o meu caso
às moças mais lindas
do bairro operário
Tocaram a rumba
e dancei com ela
e num passo maluco
voamos na sala
qual uma estrela
riscando o céu
e a malta gritou
'Aí Benjamim'
Olhei-a nos olhos
sorriu para mim
pedi-lhe um beijo
lá lá lá lá lá
lá lá lá lá lá
E ela disse que sim

Beijinhos no bico

Um dia, há centenas de dias atrás, tive um pombo correio em repouso no telhado da casa onde habitam outros pombos, uns brancos, todos brancos, dois pretos, todos pretos, e mais uns quantos vestidos de cinzento. E ainda por lá estão uns mestiços e dois castanhos, todos castanhos...
O pombo correio tem as penas pintalgadas de cinzento.
Nesse dia, há centenas de dias atrás, o pombo correio, que tem as penas pintalgadas de cinzento. desceu do telhado para junto dos outros, alimentou-se e voou sozinho.Voltou mais tarde, partilhou da mesma ração e voltou  a voar.
Entre idas e vindas, o pombo correio, que tem as penas pintalgadas de cinzento,  decidiu ficar na sua  nova morada...
Fui ao encontro do legítimo dono, para as bandas do norte. Pelo telefone prometeu que viria buscar o "... campeão" - nunca o fez, e o pombo pintalgado de cinzento, entretanto, constituiu uma nova família.
Como pai, foi sempre exemplar; como marido, nem tanto...
Um dia da semana passada encontrei-o trôpego: tem a pata esquerda partida...
Agora, o pombo correio pintalgado de cinzento  fica no chão e a sua companheira castanha, com  dois filhos a sair do ninho, dá-lhe beijinhos no bico...
Por mim, faço o que devo: pego no meu pombo correio, pintalgado de cinzento, e solto-o no ar.
Agora, o voo do meu pombo pintalgado de cinzento continua  a ter a mesma elegância mas termina no telhado...